Mirando al futuro

Participación en el consurso convocado por, Libros.com  e inspirado en Virginia Woolf: Un día en «Una habitación propia»: Inspirado en el ensayo de Woolf, narra un día en la vida de una mujer que ha encontrado ese espacio literal o metafórico que le permite crear, pensar y ser.

Hoy me desperté pensando en las mujeres de las futuras generaciones, en las que vendrán después de mí, en cómo vivirán y qué será de mi legado. Y dejándome llevar por esta idea les escribo cómo si ya pudieran leerme…  

El traslado a Bloomsbury desde nuestro elegante barrio de Kensington, me ha devuelto una sensación de paz desconocida hasta ahora. A pesar de ser ésta una casa más modesta y bohemia, puedo disfrutar de un espacio amplio, con chimenea y un ventanal desde que el que se domina el bosque y el rio Ouse. Tal y como he venido defendiendo, toda mujer que quiera ser escritora debe gozar de independencia económica y personal, y por ello disfrutar de una ‘habitación propia’ como espacio físico y metafórico para crear e imaginar libre de tutelas. Yo lo necesito. Todas lo necesitamos.

No desmerezco a ninguna, pero las mujeres también debemos contribuir al progreso y a la cultura. Más allá de ser esposas y madres queremos colaborar en la economía y desarrollar una labor intelectual. Y para ello hemos de contar con cierta independencia, tener un trabajo remunerado en igualdad de condiciones que los hombres. ¿Acaso no somos tan inteligente, y en ocasiones, hasta  más que ellos? Esto llegará con el tiempo, vosotras lo tendréis más fácil.

Respecto a mi legado os diré que cuando escribí «La señora Dalloway» explicité un modelo de vida típico de una dama londinense cuyos días transcurren entre las fiestas de la alta sociedad. En aquel entonces todos estábamos hambrientos de relaciones y bailes después de la gran guerra. Quise exponer el papel desempeñado por la esposa de un parlamentario y aproveché el contexto de las numerosas reuniones habitualmente celebradas, para expresar mis opiniones sobre política, feminismo o economía. Las mujeres necesitamos ser oídas y una escritora expresa sus ideas y pensamientos a través de sus múltiples personajes, de manera que hablé por boca de Carissa como también lo hice con Orlando.

Si os preguntáis si estoy orgullosa de haber escrito Orlando, os diré que sí, que lo estoy. Sé que representó un escándalo el que un joven aristócrata, rico y seductor se hiciera mujer. Algunos amigos me advirtieron sobre las posibles consecuencias y las habladurías a las que daría pie. Pero no me importó. Recuerdo que de vez en cuando me sentía frágil o abatida. Pasaba días encerrada en mi habitación sin comer. Todos se preocupaban y me preparaban deliciosos manjares que apenas atravesaban mi garganta vomitaba. Pero cuando mejoraba, Orlando me divertía y a través de él dejé volar mi imaginación y canalicé mi auténtica identidad, pues mi matrimonio con Leonard en realidad ha ocultado un amor apasionado por Vita, la mujer de mi vida.

Os escribo ante la ventana, mientras observo las mansas aguas de río Ouse. Confío en dejaros un mundo mejor y más libre. ¡Disfrutadlo! 

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Salvamento

Concurso mensual de microrrelatos organizado por Capital Radio y Fundae. Este mes de marzo la frase que debe incluirse es: «Ahogado por su talento…”.

Carlos no sabía dónde acudir. Su habilidad para sortear situaciones difíciles era harto conocida pero esta vez, ahogado por su talento, apenas daba más de sí. Había salvado a todos cuantos estaban en su compartimento aunque, la gente del vagón incendiado gritaba a su alrededor pidiendo socorro y las llamas parecían cada vez más cerca. Entones, en un alarde de valentía, se envolvió en una manta mojada con una botella de agua y se sumergió en aquel mar de fuego. Pasados unos segundos apareció con un bebé que entregó alzando los brazos mientras caía al suelo exhalando el último aliento.  

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La visita

Con motivo del 8 de Marzo, Ludus convoca un concurso inspirado en Virginia Woolf: Un día en «Una habitación propia»: el ensayo de Woolf, narra un día en la vida de una mujer que ha encontrado ese espacio literal o metafórico que le permite crear, pensar y ser.
Fotografía: Internet

Desde que llegamos a esta nueva casa paso horas encerrada en este lugar, en esta habitación propia que tanto he defendido. Cierro la puerta y siento que levanto una enorme barricada para defenderme del exterior, del ruido, de las voces, de las risas, de todo aquello que distrae mi atención. Fuera de aquí todo me es hostil tanto en cuanto atenta contra mi inspiración, contra mis ideas, las mismas que apenas puedo compartir con mis amigos que, de vez en cuando vienen a verme. Son conscientes de que me interrumpen pero yo les ánimo a hacerlo porque con ellos puedo debatir y confrontar. Ellos vienen de fuera de este mundo en el que vivo, apartada en esta nueva casa rodeada de bosques y cercana a un río, al rumor de cuyas aguas me duermo cada noche y despierto cada día.

Hoy vendrá Lytton Strachey o eso me decía en su última carta. Hace casi un año que no nos vemos porque estuvo de viaje. Sus historias sobre la reina Victoria me resultan apasionantes y es un privilegio conocerlas de primera mano, mientras escribe su biografía. Seguramente acabaremos hablando de Orlando y de Vita. Y él mostrará su apoyo incondicional hacia Leonard, mi paciente esposo, al tiempo que se interesará por mi próximo viaje y sobre todo querrá saber si me reuniré con ella, dónde, cuándo y por qué razón continúa siendo mi amante. Le cuesta entender por qué la amo.

Supongo que esta habitación le parecerá insuficiente para mí. Esta nueva residencia en Bloomsbury  es bastante más modesta y los espacios, en general, más reducidos. Discutiremos sobre si una escritora como yo necesita más muebles, más luz, más calor o simplemente todo depende de la inspiración. Y a este respecto, he de reconocer que las musas aquí no se desenvuelven mal.

Será por eso, porque viene Strachey, que me siento pletórica después de varios días abatida y triste. Leonard se alegra también porque sabe que constituye una fuente de alegría. Con frecuencia me dice que me cambia la cara y el carácter cuando Lytton viene a verme. Siente celos porque no es él quien me proporciona ese gesto feliz. Dice que estoy acostumbrada a su presencia aunque, a decir verdad, en realidad su presencia es puramente física. A él no le pienso y casi no puedo sentirle, aunque le tengo un grandísimo afecto. Aún así, reconozco que la visita de mi amigo me templa el ánimo y sus noticias y rumores sociales londinenses me dejan muy buen sabor y ganas de que vuelva otra vez.

Los días pasan despacio aquí, apartada de la ciudad, lejos del mundanal ruido, arropada por la naturaleza y ese silencio que solo se rompe con el canto de los pájaros, las pisadas sobre la hierba o el crujido de las hojas secas en invierno.

Ya llega. Oigo su voz y escucho sus pasos subiendo la escalera…Ya está aquí…

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Quid pro quo

participación en el consurso mensual sobre abogados, este mes hay que incluir las palabras Declaración, mujer, creer, equidad y rechazada.

Imagen: Internet

Regresé al bufete para revisar la declaración. Aquella mujer no mentía aunque nadie pudiera creer que no fuera culpable. La verdad es que no tuvo alternativa, era ella o él. Cualquiera en su lugar hubiera actuado igual y ser un peso pesado del mundillo del cine no otorga ningún derecho extra. No obstante, a primera vista, parece suficiente para que su relato fuera bien visto por simpatizantes varios y ella rechazada por su aspecto.

El día que tocó impartir justicia, los jueces actuaron con equidad, rectitud y objetividad. Los implicados expusieron su versión de los hechos y aquellos señalaron penas y sanciones acordes a la ley. Y si bien es cierto que ella intentó matarlo, también lo es que él atentó contra uno de los valores fundamentales de la condición humana: la dignidad. Al final todo quedó en quid pro quo...

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La viva imagen de papá

Se llama Juan, como papá… Comentaba la señora orgullosa mientras el pequeño teckel movía la cola y levantaba las patitas. Es que me recuerda mucho a mi padre –explicaba-. Es bajito, regordete y rubio. Y tiene la misma costumbre: comer rápido y echarse en la butaca a dormir el resto del día. Para colmo no soporta que nadie se acerque demasiado o intente acariciarle, y mucho menos besarle. Cuando esto sucede mi padre protesta y Juan gruñe una y otra vez. Lo dicho: es la viva imagen de papá…

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Participación en Relatos en cadena. Semana 16. La frase de inicio para los microrrelatos de esta ronda es: Se llama Juan, como papá…

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El trato

Posiblemente alguna vez, todos nos hemos planteado vender el alma a cambio de algún imposible. Dicen que el diablo no descansa y cuando la vida nos lleva a situaciones límites, estos seres demoníacos abren la puja y esperan pacientes a que aceptemos un pacto.

Esto es lo que pasó cuando Amanda creyó que llegaba su hora. Había nacido con una cardiopatía y llevaba años de hospital en hospital, de tratamiento en tratamiento. Pero nada daba resultado. Necesitaba un trasplante. La enfermedad le había robado la infancia y la juventud, siempre enferma e ingresada. Tenía veintiocho años y ni siquiera había podido hacer el amor. Pero aquella última vez tenía mala pinta. Los médicos se reunieron y le trasladaron la gravedad de la situación: no podían hacer nada más y si en el plazo de unos poco días no aparecía un donante compatible, moriría.

Esa era la cruda realidad: alguien debía morir para que ella pusiera seguir viviendo.

La incertidumbre la devoraba. Se sentía desesperada e impotente, obligada a esperar fuera cual fuera el desenlace. Cuando las fuerzas se lo permitían daba un pequeño paseo por la planta y miraba a los otros enfermos deseando, sin querer, que alguno compatible muriera para que su corazón fuera a parar a su pecho. Se avergonzaba de aquellos crueles pensamientos. Se arrepentía y le producía un gran dolor.

Dicen que los hospitales están habitados por espíritus buenos y malos porque la muerte ronda a todas horas. Será por eso que una noche Amanda escuchó una voz en su interior animándola a acelerar la muerte de una de aquellas personas cuyas vidas pendían de un hilo, asegurándole que el paciente de la habitación 503 tenía un corazón compatible para ella. La voz le hablaba con claridad en su cabeza, explicándole que aquella persona no sobreviviría, que sólo se trataba de precipitar el proceso y evitarle así mayor sufrimiento. Aquel paciente era su salvoconducto.

Amanda paseaba despacio por aquel corredor de la muerte ensimismada, mientras escuchaba las instrucciones que aquella voz interior le proporcionaba: «Para poner en marcha el proceso sólo tienes que colocarte junto a la cama del enfermo y repetir tres veces: ‘Vendo mi alma’, ‘Vendo mi alma’, ‘Vendo mi alma’ y el pacto estará sellado».

Miraba los números de las habitaciones viendo cómo se acercaba lentamente a la 503 ocupada por un joven de veinte años que había sufrido un grave accidente y cuyos padres habían comunicado al hospital su deseo de donar los órganos. Caminada mientras las lágrimas descendían por su mejilla y apretaba los puños dentro del bolsillo. Una vez llegó a la puerta, entró y se colocó al lado de la cama. El joven estaba sólo y parecía dormido, entubado y rodeado de aparatos. Amanda cerró los ojos un instante y cuando los abrió se escuchó decir en voz baja: «Perdóname». Luego tragó saliva. Un sabor amargo le impregnó la boca y a continuación se dispuso a repetir: ‘Vendo mi alma’, ‘Ven…’ El ritual se vio interrumpido y en ese preciso instante sintió que una mano la cogía fuertemente por el codo. Ella se volvió sorprendida y asustada mientras su padre sonriente le decía: ¡Tenemos un donante! ¡Tenemos un donante!

Amanda, inexpresiva, aturdida y sin poder reaccionar, se volvió hacia aquel chico que yacía inmóvil en la cama, le besó en la frente y se marchó. La pesadilla se había terminado y las voces no le hablaron nunca más.

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ENERO/2024 

Participación en el Grupo de Facebook ‘Escritura Creativa Cuatro Hojas’ esta semana dedicada al tema: Vendo mi alma.

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El ‘vivero’

Imagen: Internet

Hacía más de un año que estaba en coma. Como era un vegetal fui a parar a la planta del hospital conocida como ‘el vivero’. Una sala enorme dónde sólo escuchaba latidos artificiales y respiradores. Y allí me aparcaron con el resto del personal…

Pensé que moriría no ya de la enfermedad sino de aburrimiento. Hasta que mi compañero de al lado me habló mentalmente diciendo: «Tu espíritu es libre. Déjalo ir».

De repente me encontré levitando con los demás espectros. Dejé mi cuerpo enfermo en la cama y marchamos en busca de aventuras. El hospital era un hervidero de vidas paralelas en un mundo ajeno a la enfermedad. Exploré aquella otra vida hasta el límite. Y, finalmente, me desconectaron.

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XXXIV EDICIÓN DEL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE Radio Tv Lavapiés. Tema propuesto por la ganadora de la última edición (Ana Mª Abad): ‘Fantasmas’.

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‘Ángela la justiciera’

Ángela era ama de casa. Esposa y madre entregada al cuidado de dos mellizos las veinticuatro horas del día. Vivía en una urbanización, en un adosado de dos plantas, con un pequeño jardín que le permitía entretenerse con sus macetas y un cuadradito de césped.

Aunque había estudiado derecho nunca había ejercido, pues tras quedarse embarazada demasiado pronto, acordó junto con su esposo, que se quedaría en casa hasta que los niños tuvieran diez años. Pero todos se habían acomodado y cada vez que sacaba el tema, su marido cambiaba de conversación convenciéndola de que él ganaba lo suficiente, que no les faltaba nada, que dónde iba a estar mejor, que para qué estar sujeta a horarios inflexibles y aguantar a jefes exigentes y tiranos… Y así fueron pasando los años desde hacía ya dieciséis.

Pero, aunque aparentemente conforme, Ángela no se resignaba e intentaba mantenerse al día. Leía artículos y refrescaba sus apuntes porque amaba su profesión y deseaba ejercerla.  

Un buen día, mientras se entretenía plantando un jazmín junto a la pared del patio, al escarbar la tierra se tropezó con algo duro. Siguió cavando un poco más hasta que sacó un extraño objeto envuelto en un paño. Lo limpió y vio que se trataba de una especie de tótem tallado en madera, en cuya base había una inscripción escrita en una lengua extraña. La curiosidad le pudo. Así que copió la frase en un papel, abrió el ordenador y la escribió en Google: «Теләү һәм эйә булыу» que traducido significa «Desea y tendrás». Ángela lo leyó una y otra vez mientras pensaba si aquello funcionaría como la lámpara de Aladino. Y entonces comenzó a tocarlo y pedir sencillos deseos pero no funcionaba. Así que lo colocó sobre la chimenea y acabó de plantar el jazmín que, extrañamente, y aunque no le prestara atención, floreció al día siguiente.

Al principio no se dio cuenta pero parecía que la vida le sonreía. Todo iba como la seda. Ángela sentía que algo extraño pasaba, algo de lo que no era consciente, y por eso su cuerpo le enviaba señales que aún no sabía interpretar. Hasta que sucedió…

Aquella noche se habían acostado algo más tarde. Ella daba vueltas y vueltas sin poder dormir. Le dolía la espalda, le picaba a ambos lados y el dolor se volvía insoportable por segundos. De repente no pudo más y se levantó de la cama para tomar un calmante. Apenas dio un par de pasos y sintió un extraño crujido. La carne se abrió y algo brotó al exterior. Rápidamente se miró al espejo y vio desplegadas dos enormes alas de plumas blancas y suaves. No daba crédito. Se asustó. Se tapó la boca para no gritar. Pensó que estaba soñando pero no, era real. Entonces comprobó que podía dirigirlas y se preguntó si podría volar. Sin dudarlo subió a la planta superior, se acercó al balcón. Colocó una silla y trepó. Primero agitó las alas, comprobando que tenía control sobre ellas. Luego puso los pies en el borde de pretil y se dejó caer aleteando. Pero como un polluelo que vuela por primera vez, Ángela se estrelló apenas a dos metro de iniciar el recorrido. Lo intentó de nuevo una y otra vez hasta que despegó y sobrevoló la urbanización. Desde arriba la visión era espectacular. Podía visualizar las calles, la ciudad y las personas como si fueran diminutas hormigas.

Perdió la noción del tiempo, y dándose cuenta que el sol estaba a punto de salir, puso rumbo a casa. Por el camino se preguntaba cómo explicaría a su familia la aparición de aquellas alas tan grandes, imposibles de ocultar. Pero nada más poner los pies en el jardín, las alas se plegaron y recogieron dentro de la piel, de manera que apenas quedaron dos pequeñas cicatrices que ella cubrió cuidadosamente.

Pasó el día en casa, ensimismada. Recogiendo, cocinando, planchando. Intentaba encontrar un sentido a lo sucedido, preguntándose si aquello sería algo puntual. Entonces recordó el tótem y se acercó. Lo tomó entre las manos y leyó en voz alta: «Desea y tendrás» «Desea y tendrás».

Llegada la noche, cuando todos se acostaron y se durmieron, Ángela se sentó en el salón, esperando impaciente la salida de sus hermosas alas. Y efectivamente, nada más dieron las doce, de nuevo la invadió el picor y un ligero cosquilleo hasta que las dos alas se abrieron. Entonces repitió la operación: puso la silla en el balcón y saltó. Esta vez, sintiéndose totalmente segura, alzó el vuelo sobre la ciudad y comenzó su aventura.

Desde arriba observó cómo intentaban atracar a una señora. Enfiló a los ladrones que nada más verla salieron corriendo. Luego comprobó que una pandilla de jóvenes pretendía robar una tienda. Ángela los sobrevoló a tal velocidad que soltaron la mercancía y se marcharon asustados. Luego vio a un tipo que intentaba vender droga a unos adolescentes, y ni corta ni perezosa, les silbó desde lo alto indicándoles, con un movimiento de su dedo índice, que no lo hicieran. Igualmente se asustaron y se marcharon. Y regresó feliz a su casa: por fin alguien había hecho justicia.

Al día siguiente todos hablaban  de la ‘mujer alada’, defensora del bien con el sólo batir de sus alas. Y Ángela comprendió que ese era su deseo y su misión: impartir justicia. Por eso precisamente había estudiado derecho.

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Concurso de relatos 39ª Ed. Harry Potter y la piedra filosofal de J. K. Rowling, desde el Blog ‘El Tintero de Oro’.

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El viaje de Nour

Imagen: Internet

Nour sostiene a la pequeña Dara en sus brazos. Su madre la acompaña hasta el acantilado desde donde se divisa la playa. Han llegado en un Jeep desde Aleppo y apenas tienen tiempo para despedirse. Los ojos oscuros de la anciana destilan tristeza: «No volveremos a vernos hija. Soy demasiado mayor para marchar contigo. Cuida de mi nieta. y háblale de su familia y de su tierra. Que Alá os proteja». Las tres se funden en un largo abrazo. Luego la joven, cargada con su hija y una pequeña bolsa a la espalda, comienza a descender hasta la cala, caminando firme y sin mirar atrás, recordando las palabras que su madre le había dicho antes de iniciar el viaje: «Vete y no mires atrás. Todo cuando ha de venir está ante tus ojos».

En la orilla, dos hombres apartados del resto, se encargan de recoger el pago acordado. Nour les entrega el equivalente a dos mil euros -toda la fortuna familiar más una deuda que pagarán de por vida- correspondientes a su plaza en el cayuco. Luego le entregan un chaleco salvavidas que se ata alrededor del cuerpo, y aunque pide otro para Dara, no se lo dan porque sólo ha pagado un asiento. Un chico joven, como de veinte años, le da su cinturón para que ate su cuerpo al de la niña, así si caen al agua, flotaran juntas.

Enseguida los van llamando uno a uno y les asignan un lugar. A ella le toca sentarse entre dos hombres desconocidos. El asiento es una tabla de madera que cruje con cada pequeño movimiento, donde los cuerpos se colocan tan pegados que pueden sentirse los latidos del corazón y la respiración ajena como una sinfonía, todas al compás, unidas por el mismo miedo. Dara está inquieta y no para de moverse. Tiene sueño. El cayuco se balancea conforme los pasajeros se acomodan apretados, tan hacinados que apenas pueden moverse. Ante sus ojos el Mediterráneo parece inmenso. Nour cierra los ojos y abraza fuerte a su hija: la suerte está echada. Atrás queda una ciudad en ruinas, apenas un trozo de techo, frío, y sobre todo hambre, mucha hambre. Sea lo que fuere que le estuviera esperando no podría ser peor.

Imagen: Internet

El cayuco comienza a moverse lentamente, abriéndose paso a través de unas aguas mansas y calmas. Nour recuerda cómo empezó todo. Fue justo aquel día que supo que su hermano Abdel había llegado vivo a Italia, a un lugar llamado Sicilia. Hassam, su primo, lo contó con todo lujo de detalles. Él conocía el trayecto pero no tuvo suerte y lo enviaron de vuelta. Dijo que muchos murieron. Que la barca se mecía y todos vomitaban. Se les acabó el agua y la comida. Algunos desesperados bebían el agua del mar. Tenían diarreas incontroladas. El hedor lo impregnaba todo. Los niños lloraban. Las mujeres gritaban. Las madres exhaustas, agotadas, no podían calmar a sus hijos. Las noches eran frías y eternas. Se quedaban dormidos unos contra otros. Al amanecer los cadáveres eran arrojados por la borda. Así, hasta que pasados cinco o seis días, tal vez alguno más, uno de los capataces gritó ¡tierra! y todos los que sabían nadar o flotar se echaron al mar arrastrando sus débiles cuerpos hasta la orilla, jadeando, llorando, sollozando…

Enseguida llegaron algunas personas a socorrerlos. Les dieron mantas, ropa seca y comida. Les ayudaban a ponerse en pie hasta que tambaleándose conseguían sentarse en tierra firme. Luego trasladaron a los enfermos a un hospital y a los demás a un centro donde les atendieron, se ducharon, les dieron ropa limpia y después comieron…

Nour se estremeció y un escalofrío le recorrió el cuerpo. Entonces recordó cómo había sido violada por un grupo de soldados hacía dos años. Nueve meses más tarde, después de un parto terrible y complicado, en un rincón, en la penumbra de las ruinas de su casa, Dara vino al mundo, sana y perfecta. Una niña nacida de la crueldad humana y en un lugar equivocado. Condenada a no tener infancia y a vivir entre los restos de la que tiempo atrás fuera una ciudad próspera y con recursos.

Aquella noche, cuando Hassam acabó su relato, Nour soñó con aquel lugar lejano y extraño donde vivir en paz. Al día siguiente su madre le propuso conseguir el dinero vendiendo todo cuanto les quedaba, endeudando a toda la familia, y apostar por aquella travesía, albergando la esperanza de que se encontrara con su hermano y ambos tuvieran una oportunidad en aquella ‘tierra prometida’ donde no había guerra ni miseria. Un lugar donde Dara crecería libre para poder jugar, reír, ir al colegio y vivir sin miedo.

Una semana después de la partida, el cayuco tocaba tierra en Lampedusa. Cuentan que apenas hubo supervivientes pues les había alcanzado una fuerte tormenta. Nada se supo de Nour ni de Dara, por eso nadie cree que hayan sobrevivido. Sólo Kamila, su madre, quiere creer que llegaron vivas, que se encontraron con Abdel, su hijo, y que viven felices en esa tierra lejana que llaman Italia, porque el único derecho inalienable de los habitantes de Aleppo es el derecho a soñar.

©lady_p   

Desde el Blog «El Tintero de Oro» este mes nos proponen participar en un concurso de relatos con la ‘injusticia social’ como telón de fondo. Para más información visitad su Blog.