Categoría: ficción

El cuadro

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Desde el Blog de Ginebra Blonde ‘Varietés’, este mes de abril nos invita a escribir sobre el tema ‘Surrealismo’ en todas sus acepciones.
La Monstrua, Juan Carreño, 1680 (Museo del Prado)

Llegué muy temprano al Museo. Aquel día me tocaba recibir a un grupo de expertos en pintura española de los siglos XVII al XX. Desde hacía casi una semana habíamos preparado una selección en una de las salas más amplias en la que pasaríamos varios días analizando pormenorizadamente las obras.

Nada más entrar, cuando me dirigía a mi despacho, me pareció observar una enorme sombra apostada en una cristalera. De entrada pensé que serían los de la limpieza pero enseguida percibí que alguien me seguía, aunque jugaba conmigo y desaparecía cuando me volvía a mirarla. Abrí el despacho. Entré, solté el abrigo y el bolso, y después de descansar unos minutos, me dirigí a la sala de exposiciones para comprobar que todo estaba a punto para cuando llegase la comitiva. Entonces, al introducir la llave en la cerradura para abrir la puerta, sentí que alguien me empujaba desde atrás y de inmediato cerraba la puerta tras de sí. No podía creerlo. Me encontraba ante la mismísima Monstrua en persona. Con su vestido rojo anaranjado y sus cintas en las coletas. Ella me miraba con el ceño fruncido, enfurruñada, con cara de pocos amigos. Yo busqué con la mirada el cuadro que, para mi sorpresa, permanecía colgado pero vacío como un recortable…

Me pareció una escena tan surrealista que no daba crédito y no podía hablar porque no lo podía creer. Eugenia Martínez Vallejo, apodada la Monstrua, se había plantado delante de mí, me miraba fijamente e iniciaba un largo monólogo: «¿No podías haber elegido otro cuadro? Ya se rieron de mí en la Corte durante años. Además de Monstrua me llamaban gorda y otros apelativos inimaginables. A ver ¿Qué pinto yo entre mujeres tan esbeltas como la ‘Maja’? Para tu información y la de tus amigos te diré que no me dejaban adelgazar y me cebaban, me daban de comer a todas horas para que no perdiera un gramo. Tenían que ayudarme a vestirme y a calzarme. Fui muy desgraciada. Me llevaron a palacio en tiempos del rey Carlos II, el Hechizado, junto a otra ‘gente de placer’, bufones y enanos. Nuestra misión era divertirlo aunque él se reía poco, siempre estaba enfermo y apenas hablaba ni se sostenía en pie. Para colmo me pintaron vestida y desnuda, tapada solo por una hoja de parra. Pasé mucha vergüenza porque todos se reían de mí. Luego durante siglos han seguido burlándose, mofándose gracias al cuadro y ahora tú vas y me traes aquí para que sigan haciéndolo estos expertos que vienen a analizar mis ropas, mi cara, mi papada, mis coletas y mi pose. No. De eso nada. Ya me estás descolgando de la pared y en mi lugar cuelgas otro. Bastante tengo con seguir de por vida en este Museo ¿te ha quedado claro?» Esto último lo dijo mientras se ponía de puntillas para mirarme fijamente a los ojos al tiempo que acercaba su cara a la mía…

Aquellas palabras resonaban en mi interior y su grito retumbaba fuerte dentro de mi cabeza que giraba de un lado a otro hasta que abrí los ojos y comprobé que seguía en mi despacho, acomodada en una butaca, descansando tan plácidamente que me había dormido. Respiré hondo y pensé que aunque todo había sido un sueño me había resultado tan real que sentí una enorme compasión ante hacia aquella niña de enormes proporciones y ante la vida tan sacrificada y cruel que había llevado. Y sin dudarlo me levanté, fui hasta la sala donde estaba la exposición, me coloqué ante el cuadro y mirándolo afirmé contundente: «No te preocupes. Voy a descolgarte y colocaré otro en su lugar ¿de acuerdo?» Y entonces sucedió que al mirar su cara, la Monstrua me guiñó un ojo. Y yo, lejos de extrañarme, le devolví el guiño y me marché sonriente y satisfecha, dispuesta a dar las órdenes oportunas para que retiraran el cuadro de la exposición…Por cierto, los expertos quedaron satisfechos y el evento resultó todo un éxito para el Museo.

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Sin tiempo ni medida

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el BLog de Lidia nos invita a escribir jugando. este mes de junio el microrrelato o poesía deberá inspirarse en la carta y En la creación deberá aparecer un hatillo y un brick de leche (Opcional).

Miré mi viejo reloj vacío de tiempo. Ignoraba cómo transitaría mis días en un continuo sin ritmo ni medida. Lo guardé en un hatillo y me marché conducida por la luz del sol, guiada por la estrella Polar, sin rumbo fijo, deambulando por el espacioso mundo.

Varias lunas después, llegué a un extraño lugar donde la vida transcurría movida por la propia naturaleza: comer y dormir cuando el cuerpo lo apetezca, soñar cualquier instante del día o de la noche, permanecer siempre en hoy aunque fuera mañana… Bebí el último sorbo de un brick de leche y volví a dormir…

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Reivindicación

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Microrrelato para la ‘Fundación Cinco Palabras’, este mes de mayo propuestas por Mariló Sánchez: Mujer, sororidad, morado, cariño y madre.
Fundación 5 Palabras

La mujer caminaba entre una muchedumbre de burkas, unidas en la sororidad, con el color morado como bandera y el cariño como argamasa. Revindicaban igualdad. La policía acordonaba la zona dispuesta a presentar batalla. Una madre reclamaba justicia para sus hijas mientras el resto coreaba consignas contra un gobierno tirano y represor que apoyaba al patriarcado y negaba los derechos a las féminas. La tensión subió hasta tal extremo que temí por las allí presentes…

Y entonces apagué la TV y me alegré de vivir en un país con causas pendientes sí, pero con aquel primer asalto superado.

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La cicatriz

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Para la convocatoria de este mesen en ENTC es la palabra WABI SABI, que POR SEPARADO viene a significar “LA ELEGANTE BELLEZA DE LA HUMILDE SIMPLICIDAD2 (Wabi) y “el paso del tiempo y el subsiguiente deterioro” (Sabi). La idea principal podría resumirse diciendo ‘que la imperfección es bella’. A partir de esta idea escribiremos un relato.

Cuando me abro la camisa ante el espejo puedo contemplar una enorme cicatriz en mitad de mi pecho. La repaso y la palpo una y otra vez, desplazando arriba y abajo la yema de mi dedo: es la línea que me identifica y define. Luego cierro los ojos y en apenas unos instantes recuerdo aquellos dos faros que me deslumbraron, mis manos aferradas al volante intentando apartarme, un golpe seco que hunde la chapa, dar vueltas rodando mientras caigo por una ladera, el sonido de sirenas, los bomberos, la ambulancia, el hospital y de nuevos unas luces sobre mi rostro hasta que pierdo la conciencia y me duermo…

La cicatriz de mi pecho, lejos de hacerme imperfecto me devuelve una nueva imagen de mí mismo reparado y a salvo, convertido en un nuevo ser. Es por eso que cuando me abro la camisa ante el espejo, acaricio agradecido esa línea inconfundible que me devolvió la vida.

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Hijos de la guerra

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EL CONCURSO DE MICRORRELATOS DE LA CADENA SER ‘RELATOS EN CADENA’ EN SU SEMANA 28 NOS INVITA A ESCRIBIR 100 PALABRAS QUE COMIENCEN CON LA FRASE: Con una piruleta como único consuelo...

Con una piruleta como único consuelo, un grupo de niños se entretenía viendo pasar el tiempo. Se sentaban sobre los escombros de sus casas arrasadas y destruidas por las bombas, donde yacían enterrados los vestigios de una vida que ya no era: muebles, ropa, enseres, juguetes, quién sabe si algún cadáver… Y así esperaban entretanto se diluían las horas y los días, al tiempo que las tropas enemigas invasoras, con sus uniformes y armamentos, recorrían las calles ruinosas y desoladas, las mismas en las que distraían el hambre, inocentes, los hijos de la guerra.

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El trasplante

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Desde el blog ‘Acervo de letras’ el Vadereto de este mes de mayo nos invitan a escribir sobre una historia de terror en el que participe algún animal de apariencia dulce y amigable…

Félix padecía una estenosis mitral, una cardiopatía cuya curación venía de la mano del implante de una válvula ovina, intervención que para cualquier cirujano vascular no revertía mayor importancia. De manera que, en principio, aparte de los riesgos que cualquier operación conlleva, todos estaban seguros y tranquilos de su probable éxito. Y llegado el día señalado Félix ingresó en el hospital para, apenas unos días después, estar de vuelta en casa feliz y satisfecho ante las buenas expectativas.

Pasado el primer mes y tras la primera revisión, comenzó a tener sensaciones extrañas. No podía concretar qué le pasaba pero no se sentía del todo bien. En la garganta, y cada vez que debía contestar ‘sí’, advertía una especie de burbujas y balbuceo, al tiempo que notaba que debía hacer un gran esfuerzo para pronunciar la partícula afirmativa: un alto y claro ‘sí’ se convirtió así en todo un reto. Y por si no fuera poco, experimentaba ciertos picores en brazos, piernas y cabeza que le obligaban a rascarse continuamente, sobre todo por las noches.  

Al principio no quiso darle importancia, pero pasado el tiempo y ante unos síntomas que iban in crescendo, comenzó a preocuparse.  Hasta que una mañana su mujer le preguntó si quería desayunar y él al querer contestar afirmativamente, lo hizo con un nítido balido: “¡Beee!”

La mujer, que no daba crédito a lo que había oído, insistió:

−No te he entendido bien ¿quieres desayunar querido?

−¡Beee! –volvió a contestar con gesto de notable extrañeza.

Félix saltó de la cama no sin antes comprobar que sus piernas y brazos comenzaban a cubrirse de una pelusa blanca y espesa. Sorprendido y algo atemorizado, compartió con su mujer su inquietud ante todas aquellas señales y ambos decidieron ir rápidamente al médico para que le diera una explicación.

El médico escuchó con atención su relato e hizo varias  preguntas sobre cuestiones que requerían una respuesta afirmativa a las que, efectivamente, Félix contestaba balando. Después le hizo un reconocimiento, varias pruebas y análisis de aquel extraño vello que lo recubría, comprobando que se trataba de una incipiente lanilla. Luego se introdujo en el sistema para ver su historial clínico donde comprobó la reciente reposición de la válvula mitral por una ovina. Fue entonces cuando le miró fijamente y emitió un claro diagnóstico:

−Siento mucho comunicarle que padece una enfermedad que en medicina conocemos como ‘síndrome verborreico y ovináceo’ a consecuencia del implante. A veces sucede que el ADN de la oveja contamina el del paciente injertado y suceden cosas como estas. No tiene tratamiento. Es un extraño padecimiento que se produce en uno de cada mil casos de trasplante. Tendrá que tener paciencia. Puede ser temporal y reversible o definitivo, eso el tiempo lo dirá. No quiero contarle qué hubiera sucedido si la válvula hubiera sido ‘bovina…’ ¿Comprende lo que le digo?

−Beee, beee… Contestó Félix resignado mientras se rascaba unas pequeñas prominencias que comenzaban a surgir de ambos lados de su cabeza…

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Estar a la altura

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El reto de ‘Cinco Líneas de Adella Brac’, este mes de mayo nos invita a escribir con las palabras: metas, pozo y hablamos.

Medir casi dos metros era un gran reto en nuestra relación. Concreté varias metas personales para superar mi complejo y salir del pozo en que me hallaba. Él en cambio, le restaba importancia e incluso hablamos largo y tendido sobre cómo sería nuestra vida. Pero también importaba cómo nos verían los demás, y aunque él era un valiente, yo estaba convencida de que no estaba a mí altura: sólo medía uno cincuenta…

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El rodaje

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En ‘Relatos jueveros’, desde el Blog de Marcos, esta semana se nos invita a un nuevo reto: escribir sobre una experiencia de cine.

Desde hacía meses no se hablaba de otra cosa. Al parecer iban a rodar algunas escenas de una película en los alrededores del pueblo. Por eso aquel día, nada más regresar de mi viaje, ya habían llegado las furgonetas, camiones y caravanas que habían aparcado en torno a la plaza del Ayuntamiento. 

La cafetería de Mauro no daba abasto sirviendo cafés y tostadas, cosa entendible por ser la única del pueblo. Cuando entré, aunque quise acomodarme en mi sitio habitual, tuve que abrirme hueco en una esquina porque el local es pequeño y no cabía un alfiler.

Un señor con un pañuelo al cuello y sombrero –el director de la película según decían- habló con Mauro y acordó pagarle todas las consumiciones –incluido los desayunos, almuerzos y cenas- al final de la semana, cuando se fueran. Mauro sonreía satisfecho. Aquella semana le produciría más ingresos que los recaudados durante todo el año.

Nada más salir, observé que todo se había transformado. Junto a la farmacia, se había colocado una mesa en la que reclutaban extras y figurantes. Dos chicas jóvenes echaban un vistazo al personal y enseguida le adjudicaban un papel. Una larga cola serpenteaba bajo los soportales pues la película, de carácter futurista, necesitaba de todos y cada uno de los habitantes del lugar.

Las Casas Consistoriales se habían convertido en vestuario. En ellas entraban uno a uno para salir transformados en monstruos, soldados, androides o en algún extraño ser extraterrestre. A continuación pasaban a otra sala en la que se maquillaban y salían irreconocibles. De esa guisa deambulaban por el pueblo. Nadie se reconocía y de cuando en cuando, antes de saludar, se preguntaban: «Y tú, ¿Quién eres?».

Como yo acababa de llegar y no quedaba un papel para mí, decidieron que hiciera de ‘hombre del pasado’, por eso aparecí con mi propia ropa -apenas un minuto- en una escena en la que el protagonista evocaba mentalmente a los seres de otros tiempos.

Y así anduvimos aquella semana: de la ceca a la meca, de aquí para allá, todos disfrazados, todos como extraños seres de una lejana galaxia aunque sin movernos un ápice del pueblo…  

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La relatividad del tiempo

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En el mes de mayo el Tintero de Oro nos invita a escribir sobre ‘el enigma del tiempo’. Ese será nuestro punto de partida para el microrreto. Una historia en un máximo de 250 palabras que gire en torno a alguna de sus múltiples vertientes.

Los vecinos de Königsberg ajustaban la hora de sus relojes a su paso: «Las siete en punto» murmuraban. Y es que Kant, rutinario y metódico, paseaba a diario, siempre a la misma hora y en la misma dirección, de manera que quienes le veían ya sabían qué hora era.

Pero aquella mañana al despertar, comprobó que había amanecido de lo que dedujo que no podían ser las 5.00. Cogió el reloj de la mesita y confirmó que las manecillas se habían detenido a las 3.00. De un salto se levantó, y rascándose la cabeza, fue al despacho para mirar la hora en el reloj de pared. Se quedó estupefacto: eran las 7.00. No daba crédito.

Enseguida bajó al comedor. Bebió el té y fumó su pipa con un ajetreo impropio en él. Apenas saboreó el tabaco y apuró la taza de té en un par de sorbos. Luego se dirigió hasta la entrada, se puso el abrigo y el sombrero y salió a su caminata diaria, esta vez una hora más tarde de lo habitual pues eran casi las 8.00.

Recorrió las calles adyacentes y desembocó en la principal. Observó que los vecinos le miraban con asombro y cómo un funcionario del ayuntamiento se subía en una escalera hasta el reloj situado sobre la cornisa del edificio. El joven manipulaba las manecillas y justo cuando él atravesaba los soportales, sonaron una a una ‘las siete’ campanadas tal y como sucedía a diario. Entonces Kant, aminoró el paso y suspiró tranquilo…

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¡Viajeros al tren!

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Esta semana desde el Blog Escribe fino, en la convocatoria para ‘Viernes Creativo’, se propone el reto de escribir inspirándonos en esta foto deJuan Crusoe titulada «Antes de subirnos al Hello Kitty Shinkansen».

¡Viajeros al tren! Por segunda vez se llamaba a los pasajeros, invitándoles a que acabaran de despedirse y subieran a sus respectivos vagones. Uno de los revisores, que lucía un uniforme impecable, se asomaba a una de las ventanillas del famoso ‘tren bala’, Hello Kitty Shinkansen,  para efectuar las últimas comprobaciones antes de dar la salida.

Desde aquella posición, el revisor podía observar cómo la gente se agolpaba en el andén, caminando rápido mientras arrastraba cada cual su maleta.

El panorama mostraba diversas escenas: Una pareja de enamorados que apuraba el último beso. Un grupo de niños que recibían los continuos consejos de sus madres: «No comas muchas chucherías» «Ten mucho cuidado» «Haz caso a los monitores». La puerta del último vagón aún no se había cerrado y dos trabajadores del servicio de acompañamiento acababan de acomodar a una anciana que viajaba en silla de ruedas…

Por el altavoz se oye la última llamada. El jefe de estación se dirige a la cabecera del tren para dar la salida. El revisor continúa asomado a la ventanilla realizando las últimas comprobaciones, constatando satisfecho, que todo está orden, que las puertas se cerraron y que nadie se queda en tierra.

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