Sucedió en invierno. Cuando los caminos de desdibujan bajo la nieve y los árboles esconden sus hojas bajo pesados copos mecidos en sus ramas. Los coches permanecen sepultados y la ciudad entera se oculta tras un manto espeso de silencio roto por un laberinto de caminos abiertos de huellas y pisadas.

La noticia de su cercana muerte me sacó de casa y anduve perdida, deambulando de un lado a otro, sin saber a dónde ir o dónde refugiarme. En mi cabeza sonaba la sentencia firme de los médicos que negaban toda posibilidad de salvación y veía la cara desencajada de Marcos intentando asumir su condena. Luego, en el taxi, durante el trayecto de vuelta, ambos permanecimos callados, con las manos entrelazadas y la mirada al frente. Hasta que llegamos a casa. Marcos se acomodó en una esquina del sofá. Yo entré en el cuarto de baño y me miré al espejo. Me fijé en mis facciones envejecidas, en las ojeras moradas bajo los párpados y en las sienes tan nevadas como día. No quería llorar. O sí, pero sin que nadie me viera. Y entonces inventé la tonta excusa de salir a comprar unas cervezas y algo para picar. Y escapé a la ciudad para perderme entre la gente y sentirme por un instante una más, alguien anónimo, ausente, extraño, desconocido…

Y sucedió aquel invierno. Cuando la espesa nieve intentó ocultar el dolor. Mientras la tierra aguardaba la primavera para poder germinar de nuevo su recuerdo …

©lady_p